阵雨
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阵雨
来得很随意,出乎意料,并不像是兑现什么承诺。没有参照物,落下来,就显得很乱,仿佛叠加,一层层,跳跃,飞舞,碎裂。
也许太短暂了,根本没有尺度能以测量,某个瞬间发生,某个瞬间就可以结束。大地上留下的不是伤痕,如果是,也会有一个完美的治愈,仿佛未曾发生。
雨可大,可小。可圆,可方。没有风的时候,雨多么透彻,多么净,多么滚烫,像内心激动的泪滴。
阵雨是舒展的,脾气温顺,在平原上,是吻。
大地干裂的嘴唇,高于匍匐,咬住阵雨的裤脚。
细节
多么重要,绝不允许一个错别字出现。一旦出错,就会泄露所有的隐情。
必须再坚持,再清晰,甚至屏住呼吸。不可有半点非分之想,六十七度的水喝下去,从孤寂到宣泄也就一分钟的时间。
记忆都是新的,时光也以自残的方式,拒绝着迁徙。
风吹过我,之后吹过我身后的万物。这是一场战争,在童话中,厮杀却没有痛感。
场面尤为重要,特别是那些不为人知的细节。
夜晚降临,更大的流逝就会开始。
悄悄,不露声色。退后一百步,看不出任何的破绽。
幻想者
幻想者,把肺腑里的张狂吐出来,不是血,也不是污垢,而是修改过的梦幻。多么美,词语在微微颤抖。
生锈的记忆被打开,雨就停了。指尖里的疼,更接近城市的硬铁,不一定要证明什么,越是静心倾听,越是陷入更大的失眠。
黑暗和灯盏的较量,多么直接和无奈,是我的宿命,不可更改。这是肉体的对抗,肉体多么坚强。
幻想者学会了朗诵,吹口哨,不伦不类的,像夜晚的插图。
月光的忍耐度达到了极点,之后就开始逃了,请给它让出一条道路。
允许
这是什么词?中性靠左,左又是什么呢?
允许,就是一场经历。所有的热,经得起任何颤抖的考验。
一粒尘埃,就可以放大了孤独。一场风沙,就可以把整个春天搞得面目全非。一场爱,轰轰烈烈,足以改变不能伪装的人生。
没有秘密,秘密都是花朵的香气,绽放在光亮的核心。声音喑哑,却不留任何的疤痕,迁徙的飞翔把残留在内心的哀怨,全部的带走。
只留下最精彩的,无法预知的,真理的,只允许温暖的假象存在。
说着说着就老了
不易觉察,易逝的容颜,顺着身体所有的毛尖在悄悄溜走。
发黄的宣纸并不能记录什么,那不是前世的债,要到今生来加以偿还。任何事物都是两面的,一段红尘往事膨胀了彻夜不止的孤独。
日子零零碎碎,像车站,上上下下的旅客带走各自的青春。火车在继续,影子被碾碎了,还保持着追逐梦想的温度。
老就老吧,老是必然,老在字典里的解释也不是伤感的,老就像是某种情趣,慢慢融入了我们的躯体。
这就是岁月,没有遗憾,没有背叛,只要薄弱的希望还在,就够了。
阵雨
来得很随意,出乎意料,并不像是兑现什么承诺。没有参照物,落下来,就显得很乱,仿佛叠加,一层层,跳跃,飞舞,碎裂。
也许太短暂了,根本没有尺度能以测量,某个瞬间发生,某个瞬间就可以结束。大地上留下的不是伤痕,如果是,也会有一个完美的治愈,仿佛未曾发生。
雨可大,可小。可圆,可方。没有风的时候,雨多么透彻,多么净,多么滚烫,像内心激动的泪滴。
阵雨是舒展的,脾气温顺,在平原上,是吻。
大地干裂的嘴唇,高于匍匐,咬住阵雨的裤脚。
细节
多么重要,绝不允许一个错别字出现。一旦出错,就会泄露所有的隐情。
必须再坚持,再清晰,甚至屏住呼吸。不可有半点非分之想,六十七度的水喝下去,从孤寂到宣泄也就一分钟的时间。
记忆都是新的,时光也以自残的方式,拒绝着迁徙。
风吹过我,之后吹过我身后的万物。这是一场战争,在童话中,厮杀却没有痛感。
场面尤为重要,特别是那些不为人知的细节。
夜晚降临,更大的流逝就会开始。
悄悄,不露声色。退后一百步,看不出任何的破绽。
幻想者
幻想者,把肺腑里的张狂吐出来,不是血,也不是污垢,而是修改过的梦幻。多么美,词语在微微颤抖。
生锈的记忆被打开,雨就停了。指尖里的疼,更接近城市的硬铁,不一定要证明什么,越是静心倾听,越是陷入更大的失眠。
黑暗和灯盏的较量,多么直接和无奈,是我的宿命,不可更改。这是肉体的对抗,肉体多么坚强。
幻想者学会了朗诵,吹口哨,不伦不类的,像夜晚的插图。
月光的忍耐度达到了极点,之后就开始逃了,请给它让出一条道路。
允许
这是什么词?中性靠左,左又是什么呢?
允许,就是一场经历。所有的热,经得起任何颤抖的考验。
一粒尘埃,就可以放大了孤独。一场风沙,就可以把整个春天搞得面目全非。一场爱,轰轰烈烈,足以改变不能伪装的人生。
没有秘密,秘密都是花朵的香气,绽放在光亮的核心。声音喑哑,却不留任何的疤痕,迁徙的飞翔把残留在内心的哀怨,全部的带走。
只留下最精彩的,无法预知的,真理的,只允许温暖的假象存在。
说着说着就老了
不易觉察,易逝的容颜,顺着身体所有的毛尖在悄悄溜走。
发黄的宣纸并不能记录什么,那不是前世的债,要到今生来加以偿还。任何事物都是两面的,一段红尘往事膨胀了彻夜不止的孤独。
日子零零碎碎,像车站,上上下下的旅客带走各自的青春。火车在继续,影子被碾碎了,还保持着追逐梦想的温度。
老就老吧,老是必然,老在字典里的解释也不是伤感的,老就像是某种情趣,慢慢融入了我们的躯体。
这就是岁月,没有遗憾,没有背叛,只要薄弱的希望还在,就够了。